También pensando un poco esto.

18 de julio, 2014.

También pensando un poco en esto, que dice Foucault, de que el poder no es siempre detentado por uno en contra de los otros, por un grupo en contra de otro, una clase en contra de otra. No existe blanco inerte del poder, sino que el poder nos transversa, cada sujeto como sujeto mismo es un producto del poder, y en cada sujeto y relación micro o macro intersubjetiva ese poder circular.

Pensando un poco en eso me acordé de que en el barrio en el que vivía cuando era niña había una loca (como en todos los barrios, supongo). Primero era gracioso, era hasta bueno porque en pocos días nos llenaba de anécdotas. Después dejó de ser gracioso, quizá por esto del poder. Porque su comportamiento tan diferente, tan por-fuera-de, ajeno a normas, usos, costumbres, comenzaba a poner en jaque la vida de algunas personas de la cuadra. Esa mujer en su locura comenzaba a detentar un poder que no podía, que no debía, que nadie quería que estuviera ahí. ¿Cómo se explica que una mujer mayor de cuarenta años, madre soltera, habitante de un barrio clase media-media baja, sin trabajo, sin estudios amenazara de muerte a su inquilina, la obligara bajo esta amenaza a hacerle las compras en el supermercado todas las semanas?

Pero no es lo que me convoca en realidad esta circulación del poder, en realidad, mucho más que con Foucault esta historia tiene que ver con Cortázar, con ese cuento de los Félix que muchos conocemos y que su nombre me hace eco en la cabeza cada vez que una de estas cosas pasan: “Pequeña historia tendiente a ilustrar lo precario de la estabilidad dentro de la cual creemos existir, o sea que las leyes podrán ceder terreno a las excepciones, azares o improbabilidades, y ahí te quiero ver.”

Esta loca, que vivía a pocos metros de mi casa, ya que era la inmediatamente contigua (muchos años después descubriríamos gracias a Catastro que las paredes de las casas estaban mal hechas, es decir que ni siquiera los treinta centímetros reglamentarios de las medianeras nos separaban, sino sólo quince), era más bien una persona taciturna. Salía poco de su casa y si salía, era casi siempre de noche.

Era por esta razón que el “jardín” (si así se le podía llamar a los 3 metros de triste cemento que precedían la puerta de entrada) de su casa era un buen lugar para jugar con las otras nenas del barrio. Hubo una época donde se sentaba a tejer en la puerta de la casa pero hacía un tiempo ya de que no. No iba a salir, ni siquiera si durante la siesta nos quedábamos ahí y hacíamos un poco de ruido, no iba a salir. Y si salía, iba a ir a hacer sus compras y no iba a interactuar con nosotras, como pasó alguna vez.

Pero como es así, como a veces la estabilidad, los contratos silenciosos, en los que creemos existir ceden al azar, a una improbabilidad, fue una vez que salió con una compotera con maní y otra con ¿palitos? ¿papitas? No me acuerdo, sé que eran dos. Y gentilmente nos la ofreció a mí y a mi amiga que mirábamos asustadas como el Pacto de Olivos con la loca se caía a pedazos, y hablaba por primera (y única vez) en años con nosotras, y nos ofrecía como una tía, o peor: como una buena-vecina, algo para comer. Con un sonrisa, con buenas intenciones en los ojos.

Pensábamos que tenían veneno, pero esas cosas sólo pasan en las ficciones, y no había veneno, ni bichos, en las compoteras, sólo había un rico tentempié. ¿Cómo explicar eso? Era la misma vecina que amenazaba de muerte a la inquilina, que le decía que le iba a poner veneno en el tanque de agua, era la misma que salió desnuda a la calle un par de veces, y que otras tantas colgó ropa interior salpicada en sangre en el picaporte de las puertas de los vecinos; era la misma persona que a la tarde se sentaba en el patio de su casa a gritar cosas, a veces incoherencias, otras veces historias poco felices de su vida. Era la misma persona que años más tarde amenazó a su hijo con un cuchillo y terminó siendo llevada a la fuerza al psiquiátrico en plena noche, pero a la vista in/discreta de todos los vecinos.

Quizá Foucault o el mismo Freud, o Lacan tengan una explicación. Pero prefiero quedarme con el asombro de mis ocho años, con la sensación con la que me acosté a dormir esa noche y la que me acompaña cada vez que me acuerdo: de que existe una buena cuota de azar, de que algo improbable puede pasar igual, sin mayores fundamentos, sin una continuidad en el tiempo, pero que no por eso, no porque ese acto pequeño o mediano o grande no se pueda estructurar en el discurso de lo que es o mejor dicho de lo que debe ser, lo hace menos real o menos válido.